Le dur métier de souris
Voilà bien longtemps que mes derniers billets ont été écrits tout proprement au stylo bleu dans un joli cahier soigneusement recouvert (je bluffe, ce cahier est un torchon et je suis seule à déchiffrer mon écriture) et comme une blonde que je suis pourtant de moins en moins avec l'âge je me rends soudain compte que foutredieu, mais c'est bien sûr, si mes articles sont dans mon cahier alors personne ne peut les lire (je n'ai pas poussé le vice capillaire jusqu'à attendre des commentaires dans les marges mais je me disais bien qu'il y avait quelque chose de décevant dans ce mode d'auto-édition). Alors voilà.
Les dragueurs sont fans de sociologie. Au moins inconsciemment, ils n'aiment rien tant que pouvoir déterminer où vous vous situez, quelle classe, quel niveau, quelle branche, et si celle-ci est assez proche de la leur pour vous cueillir facilement.
Celui-ci, impatient dans un wagon de train vide, se penchait par-dessus l'épaule de la studieuse souris. "T'es étudiante ?" Les stylos, les papiers, les bouquins de la souris parlèrent plus vite qu'elle. La souris n'est plus étudiante, elle fait un métier qui agit en général sur le dragueur moyen un peu comme une souris sur une ménagère de dessin animé des années 50 - ça les fait grimper sur les tables en hurlant de terreur et en serrant leur pantalon autour de leurs chevilles. Mais pas celui-là :
"Oh, t'as fait des études ! Moi je regrette, j'en ai pas fait ! Avec des études, faut dire, tu gagnes vachement plus !"
Devant le scepticisme de la souris, le dragueur voulut alors comparer pour voir qui avait la plus longue (fiche de paie).
De fait, avec son bac moins sable, il gagnait d'une courte main sur la souris, avec son bac plus des bananes.
Et c'est drôle, mais son intérêt pour la conversation tomba immédiatement. A croire qu'il cherchait une femme pour l'entretenir, ou que se trouvant subitement mieux loti qu'il ne croyait il ait revu ses exigences à la hausse.
Ou que le sordide de la situation l'ait soudain frappé, allez savoir.
Les dragueurs sont fans de sociologie. Au moins inconsciemment, ils n'aiment rien tant que pouvoir déterminer où vous vous situez, quelle classe, quel niveau, quelle branche, et si celle-ci est assez proche de la leur pour vous cueillir facilement.
Celui-ci, impatient dans un wagon de train vide, se penchait par-dessus l'épaule de la studieuse souris. "T'es étudiante ?" Les stylos, les papiers, les bouquins de la souris parlèrent plus vite qu'elle. La souris n'est plus étudiante, elle fait un métier qui agit en général sur le dragueur moyen un peu comme une souris sur une ménagère de dessin animé des années 50 - ça les fait grimper sur les tables en hurlant de terreur et en serrant leur pantalon autour de leurs chevilles. Mais pas celui-là :
"Oh, t'as fait des études ! Moi je regrette, j'en ai pas fait ! Avec des études, faut dire, tu gagnes vachement plus !"
Devant le scepticisme de la souris, le dragueur voulut alors comparer pour voir qui avait la plus longue (fiche de paie).
De fait, avec son bac moins sable, il gagnait d'une courte main sur la souris, avec son bac plus des bananes.
Et c'est drôle, mais son intérêt pour la conversation tomba immédiatement. A croire qu'il cherchait une femme pour l'entretenir, ou que se trouvant subitement mieux loti qu'il ne croyait il ait revu ses exigences à la hausse.
Ou que le sordide de la situation l'ait soudain frappé, allez savoir.